Guy Goffette – membre du jury du Prix Apollinaire

Poète et prosateur, Guy Goffette est né en 1947 en Lorraine belge. Il a tour à tour été enseignant, libraire, éditeur des cahiers de poésie Triangle et de L'Apprentypographe. Il a beaucoup voyagé avant de poser ses valises à Paris où il vit actuellement.

Poète avant tout, même lorsqu'il écrit en prose, il a obtenu en 2001 le Grand Prix de Poésie de l'Académie française et le Goncourt de la poésie 2010 pour l’ensemble de son œuvre. Il est membre du comité de lecture des Éditions Gallimard.

Parmi ses livres : La vie promise, Éloge pour une cuisine de province, Le pêcheur d'eau, Le manteau de fortune, L'adieu aux lisières, Verlaine d'ardoise et de pluie, Elle, par bonheur et toujours nue, Un été autour du cou, Une enfance lingère, L’autre Verlaine, Tombeau du Capricorne, Presqu’elles, Les derniers planteurs de fumée, La ruée vers Laure, Géronimo a mal au dos, La mémoire du cœur, Mariana, Portugaise, tous aux Éditions Gallimard.

Frigiliana

Bien sûr il y a la montagne,
et le ciel tout autour est
d’un bleu à dégriser les anges
qui lacent et délacent

ces chemins où nos yeux accrochent
les oliviers, les petites maisons
blanches et cabrées comme des
cyclistes dans la descente.

Mais ici sur la terrasse cisaillée
de cigales et sous le bougainvillier
qui grimpe il n’y a rien
de part et d’autre de la table,

rien à quoi retenir nos larmes.

Rimbe encore

Peut-être que si nous avions cru
en ses mots noirs et tranchants, nous
ne serions pas où nous sommes
comme des petits malappris

avec la mer sur les bras, pareils
à des coquillages ouverts, des coffres
vides, à regretter un simple carré
de pluie que broutent en silence

des animaux sages : vaches, moutons
et nous-mêmes quand les collines
avaient soûlé nos pas et que
bercés par le vent dans l’herbe

nous répétions sa leçon : On ne part pas.

La couleur des larmes

J’ai dit toutes les paroles que je savais, toutes.
J’ai prononcé ton nom pour moi et pour

ce que nous avons été ensemble, ce grand corps
balancé entre la mer promise et la terre d'habitude.

Nous avons épuisé l’eau du désert avant même
que le soleil nous touche, et cet hiver

qui n’en finissait pas de tendre ses pièges
entre nos bras, nous l’avons assez poursuivi

pour savoir qu’il séparait nos traces
et nous perdait dans la neige des jours.

À présent, face à face, nous attendons la nuit.
Je dis des mots qui ne passent pas par ma gorge

et toi, tu redemandes un café très fort
pour changer la couleur des larmes.

Mater opera dolorosa

à ma mère

D'un repas l'autre
et la semaine et le dimanche
elle court après ses mains

je les aurai la nuit dit-elle
je les rattraperai
mais la nuit les emporte
loin d'elle

je les aurai un jour dit-elle
je les rattraperai
un jour qu'il fera noir pour moi
un jour qu'il fera outre jour
et l'amour seul dira
si je les ai trouvées